Estupor

Es vacío, lo que presiento;
es llegar al infinito de los cuerpos,
y ver la certeza de mis palabras
desaparecer fugaz en desconciertos.

Cantar tus estrofas es sufrir,
es llorar por desdichas, ver partir
a la luna, fiero oleaje de vacío,
frío escalofrío de mi cuerpo.

Y la rima me provoca estupor
cuando recito sueños corpóreos,
fantasías que llaman a la puerta
de almas y blandos corazones retóricos.

Prometo al vientre que me escuche
que no habrán dunas ni desiertos,
que nunca dejaré abalanzar sobre mi cabeza
la cruel espada de los versos.

Por Esteban Azofeifa