Historia de novela

Jugábamos a recordar aquella vez.
Pasaba el tiempo sin su tormento,
y las vergüenzas pasadas eran ahora carcajada.
Yo no miraba, todavía.

Era bello, el viento.
Casi aprendí a leer su sinfonía.
La campiña tiraba, vanamente,
flores, besos y una utopía.

Pero, ¿pudo ser más cruel,
aquel que arregló cada brisa de amor,
y la dejó caminar en falso?
¿Pudo ser esta una consumación?

Ese instante fue dueño eterno
de aquello que es bizarro,
de aquello que es amoral,
de aquello que abraza la superficialidad.

Y morimos juntos, estrechando nuestras causas,
la tuya insana y la mía incauta,
tu usual delirio y mi estupor sin casta,
tú acompañada, y yo a muerte lenta, sin pausa.

Tus ojos en los míos. Perra

Por Esteban Azofeifa